Ego 4

En nuit

2009-02-11T12:48:00.002+01:00

Sous les dissipations aériennes, en nuit
l'armistice condamne le sommeil et la peur
aux bourdonnements cerclés de tiède folie
et aux souvenirs anoblis par la torpeur

lorsque d'obscurités émerge vacillant
une étincelle de vécu
qui éteint belle l'effarant
l'illusion bestiale s'efface, trop aiguë

Oui, il résonne encore, il vibre imperceptible,
il entend ses sangs forts à présent irascibles

C'est l'écho comaté de caresses griffées
les artères telluriques qui s'entrechoquent
c'est le feu intangible et la sève accouchée
d'un séisme affamé au contour équivoque

Il touche encore le sol, il boit encore au ciel,
quand Personne lui est frère, il s'émeut sensoriel

C'est la nacre d'après, l'insensé y est loi
les sens en flottaison dévêtus y sont proies
les droites, les angles, subreptices, l'éclairent
défont ses absences et replient ses envers

Par la gueule d’amnésies promises, dressé
Il insulte la fuite qui s’échappe obstinée

F.

Mémoire des falaises

2008-07-20T12:17:00.005+02:00

[il y a trois sortes de gens, les morts et les vivants et ceux qui sont en mer.... -Aristote- ]

Poisse volumétrique où l'absence me nargue
et le viol incertain d'une corde de harpe
un seuil, ou une aurore, perfection insensible
me viennent tel un oubli, comme un marais faillible.

Masses incontournables, étrange pesanteur
cérémonie fugace aux crissements frondeurs
oyez mânes des ombres cet appeau-astre éteint
glissant sa frénésie sur mon masque de tain

Dieux de granits, ayez pitié
De leur vocation de parure (*)

Ils sont vêtus de vent, d'absolution tranquille
ces vaisseaux anonymes, ces faisceaux démunis
écartelée furieuse se torture ma bouche
aux ressacs aux jusants je me livre, farouche

Ce viride éphémère, algues fières, goémon
un empire qui s'ébauche, puis expire, furibond...
ne fais pas de manières, fillette aux seins-cobra
houle tes reins amers, offrande à Lemanja.

Fêlure hyperbolique aux vagues éminentes
vert-de-gris prophétique, rouille, brouille, spumante
coquillages broyés à la mémoire fragile
rivages en pointillés aux desseins immobiles

thy rope of sands...

~ W ~

(*) léo - La Mémoire et la Mer

La fuite du crabe

2008-05-29T16:46:00.001+02:00

D’aussi loin que je m’en souvienne, j’ai toujours rêvé d’être un poisson. Pas l’un de ceux qui s’ébroue dans l’embrun salé, à la trajectoire définie par les courants. Non, plutôt un petit d’eau douce, un modeste, un qui vivote dans de l’eau stagnante et qui survit au cœur des saisons sèches dans une flaque de vase, une flaque aux contours rassurants et définis. La fascination aquatique est telle que parfois, assis au bord d’un étang à compter les bulles en surface, je suis saisi d’une envie soudaine et impérieuse… plonger, plonger encore mon visage de la surface à la couche de vase, faire taire mon élément d’obsession et le noyer une fois pour toute. Je n’en ai pourtant jamais eu le courage.

Cette tendresse pour la profondeur est tout relative et, il faut bien l’admettre, elle prend de temps à autre l’aspect d’une jalousie tenace, teintée d’une envie peu religieuse, contre tout ce qui aborde le monde avec le calme naturel de la confiance en soi.

En ce moment d’ailleurs je ressemble davantage à un crabe qui croupit dans une crevasse à marée basse. Je suis allongé depuis un temps indéfini, couché sur un matelas jauni, posé à même le sol et comme tous les jours au premier réveil qui se confond avec la nuit je me connecte à la grande farce virtuelle pour y contempler un reflet aseptisé, celui d’un homme sans âge, sans ride, sans odeur, un ersatz d’homme, un fantôme tout juste bon à nourrir les fantasmes tristes et secs des voyeurs assis de l’autre côté de la barrière de pixel. Cette habitude quotidienne me rassure plus qu’elle ne me nourrit, elle me conforte dans l’idée que je suis mieux ici, cerclé par quatre murs, à maîtriser une destinée dictée par l’assurance des doigts sur le clavier, que dehors, là où les yeux et les lèvres sont exposés au sel et au vent d’une vie fourmilière. Finalement peu importe les canettes de bière éparpillées sur le sol, peu importe les couches de poussière qui s’amoncèlent dans les coins comme des tables de chevet. Peu importe l’odeur de tabac froid conjugué aux relents de moisissure. Peu importe les murs lézardés et les velux toujours fermés. Le truc c’est que je m’en fous, je suis là étendu comme un cadavre sec, dépourvu d’émotion jusque dans la pupille rouge. Je fixe un point comme je pourrai en regarder mille, je suis vide, vague et c’est tout.

Un matin j’imagine que je ne me lèverai plus. Ce qui me reste d’amis dit que je suis dépressif. La semaine dernière, ils sont venus à deux, ils ressemblaient à des gars qui vont faire un truc qu’ils n’aiment pas. Mines sérieuses et ton grave, ils m’ont servi un discours qui avait le goût d’un plat préparé sorti trop tôt du micro-onde.

- On est venu te parler, ont-ils dit, juste après que j’ai replongé dans le lit, la porte toujours entrouverte.
- Je m’en doute.
- Il faut que tu te reprennes mon vieux, tu vas finir par perdre tous tes potes.
- Oui enfin vous êtes encore là non ? Un grand vide s’est installé avant qu’un jugement ne retentisse claquant comme une langue dans une gorge sèche.
- C’est elle ou c’est nous.
- Elle est folle. Faut que tu l’acceptes, a surenchérit le plus petit des deux.
- Mmm.
- Bon allez maintenant tu te lèves et on va faire un tour en forêt.
- Quoi ?
- Faut que tu te changes les idées.
- Non mais vous êtes dingues ou quoi, il fait – 15°.
- Justement ça va te faire du bien un peu d’air frais, a asséné le plus grand des deux.
- Ca va les gars, je vous assure. J’ai juste besoin d’être un peu seul. Seul, la porte fermée et la pièce vide, vous comprenez ?

Ils sont partis comme ils étaient entrés, en cherchant une sortie là où ils n’y avait de toute manière aucune issue. J’étais gêné pour eux autant qu’ils devaient être désolés pour moi. Au bout du compte et en dépit des distances qui se creusaient, on partageait encore quelque chose, une empathie mutuelle. Les amis ça devrait agir sur le moral comme un aquarium, à l’instar d’une thérapie relaxante basée sur le silence et l’agréable sensation du mouvement lent.

Allongé sur le dos, les mains jointes dans la nuque, j’ai fermé les yeux et je suis retourné en arrière, loin, comme à la source de tout. Je suis remonté dans la vallée des première fois et là je l’ai entendue m’appeler, avec sa petite voix aigue et délicate, je l’ai revue devant le porche, attendant que je sorte de la voiture, « viens » murmuré, trépignante.

Chaque année c’était la même danse de l’impatience… Elle riait comme on respire et faisait danser autour de son teint halé ses longs cheveux lisses, noirs de geai. Je lève le visage vers elle et je la revois encore dans le cerisier. J’y suis retourné il n’y a pas si longtemps. Je ressentais encore la même joie à y grimper, à vouloir m’éloigner du sol et à y ramasser mes souvenirs comme on raflait les cerises. Les branches avaient le poids des ans mais elles tinrent bon. Ca n’avait plus la même saveur et je me suis trouvé con en fait mal installé sur un arbre pourrissant.
Chut, tais-toi… Il y a une main dans le dos qui frôle et gratte, c’est cette main bon dieu le chaînon. Il y a aussi le premier baiser dans le champ derrière la résidence, les appels craintifs de sa mère hurlant après elle depuis la fenêtre. Je les revois eux aussi, elle élancée, les cheveux rabattus en chignon, lui la moustache fière, tous deux aussi beaux que des rois depuis les tranchées de l’enfance.

J’ouvre les yeux pour mieux me souvenir. Je continue à la voir, distinctement. Nous sommes dans la vallée de la Vésubie, au bord d’un étang rempli de truites. Elles sont affamées, acculées dans un coin près du filtre à eau, énervées à se bousculer pour crever quand tu lances ton hameçon, et dans un dernier soubresaut elles se déchirent les branchies en se disputant le ver. Elle sourit, enfin je crois. Bon dieu, tout disparaît si vite… Faudrait tout écrire. Elle est dégoûtée peut-être, la tête de la truite frappée sur le sol pour faire taire ses ondulations, éclatée comme il se doit par la main meurtrière de mon grand-père, de ses mêmes mains qui égorgèrent dans les rizières de l’Indochine des ennemis au dos vérolé de sangsues.

J’oublie en fait, je fais semblant que non, mais ça s’efface, ça se fane et s’évade. Ce ne sont toujours que les mêmes traces de mémoire dans lesquels on remarche indéfiniment, jusqu’à ce que ça ne soit plus qu’une forme indistincte et remodelée qui n’a finalement plus rien de vrai.

Elle est partie un jour de juillet ou de juin. Je n’en ai jamais rien su. Je l’ai entendu dire, à la dérobée, je l’ai volé à la bouche de ma grand-mère, caché derrière une porte d’ombre. Tombée le jour de son douzième anniversaire, droite comme un i qu’elle disait. Et toutes ces années, j’ai pensé qu’elle avait choisi de ne plus venir m’attendre sur le perron de la résidence, j’ai imaginé qu’elle avait fait ses valises, j’ai cru leur mensonge. Et le temps passant, j’ai aimé d’autres âmes, plus souvent des corps d’ailleurs, j’ai fatigué mes mains sur des peaux partagées par d’autres, sans souci d’exclusivité. J’ai cherché des regards tristes, parce que sans le savoir je voulais retrouver ses grands yeux figés.

S’en aller à présent. Repartir de là-bas, repartir là-bas, et oublier son dernier regard quand un matin elle a refusé de me dire au revoir. C’est la dernière fois que je l’ai vue, devant le restaurant de ses parents, sur le parking devant le remonte-pente. Je serai incapable de dire si j’ai ressenti de la peine et quand plus tard j’ai appris, je ne me rappelle plus si j’ai eu de la peine. Aujourd’hui pourtant j’en ai, les yeux ouverts couverts de larmes quand je revois son petit visage brun d’enfant du soleil et que son prénom se promène encore dans ma mémoire, sa main dans mon dos.

G.

Porno-Traffic

2008-05-16T09:39:00.002+02:00

Lumière virale, zénithale de quelques néons blêmes griffés aux chiures de mouches :
A l’arène vide du cabaret sauvage, au vide de l’évocation, la lumière a ouvert ma gorge, et a noué en moi l’innocence burinée, saudade musée en psaumes n’épargnant nulle goutte qu’écoperont mes cils, frondaison carnassière aux ankyloses scissiles.

A peine un frôlement dans les limbes de soie, et le couperet se glisse au delta aurifère, la tomenteuse égide barrant le monastère aux tièdes confluents : ils tournent mille fois autour de moi, en vagues d’impro, sessions fugaces, cordés-accords, potions tragiques passées aux tamis des nuits rances, philtre débours, corpus geignant : « chérie, c’est du porno, tu n’as même pas à dire oui. »

Sous l’ombre naissante de l’avant-garde, ils greffent leur chair à mes crevasses,
me griffent d’un regard désinvolte, fièvre martiale, trait diagonal et j’oppose à ces yeux mes suppliques inaudibles d’odalisque pudique, qui les font rire -c’est juste pour faire languir, disent-ils, réjouis- Ils croient connaître par cœur mes mines de chatte gourgandine, et mes airs ingénus de Barbie barbouillée, mes râles d'esclave Slave, perdue...

Color climax, techni’clamor, qu’importe ici le son n’a pas d’odeur, le sang pas de valeur, c’est le porno, c’est théorique…
Sur leurs bouches grisée par le sang s’infiltre l’oxygène évident : c’est beau c’est bon c’est le porno.

Je hurle mes venins, mes urgences, les engloutis dans mon absence ; je quitte la terre, abîme les cieux, poupée onctueuse ointe à l’abject, j’vais pas pleurer, c’est le porno, c’est mon boulot, c’est mon credo.

Faut que j'évite d'ululer comme un oiseau meurtri : c’est pas les mêmes cris, ça fait pas vendre, ou peut-être bien trop, qui sait?
Bébé articulé aux disques éraillés invasion d’orifices, aliénation factice, je geins, gis, grogne et grommelle, la lice au pays du vermeil, tuméfaction des plis souillés, ils me broient la bouche, les seins, me plaquent au sol, murmurant leurs blandices de déments extasiés :

« Mets en branle la machine, fais moi bander, scène d’entrée, c’est du porno, c’est pas pipo ! Et fais crisser mes hanches sur ton bassin de gosse, machinal va-et-vient, ahans réglementaires, barbare abaque suant, mines de poupée morne, souris, oscille, contemple toi, flaccide fiasque de chair turgide, fais comme dans le porno, accouche tes crescendo ! »

L’impatience spéculaire sur leur peau suppliciée, ils exigent des « oui », des chienneries, des frottements, des ahans gras, des moues humides : desserre les cuisses, allez, marie-caprice, fais comme à la télé, ondule ta peau sur le ciment, porte tes phalanges à ta gueule d’ange, en serment d’Harpocrate.

Crampes morflées aux reins zébrés, c’est le fond, la débâcle, aussi confort et nauséeux qu’un rêve de morphine, les gifles claquent, mais sans le son, j’ai fermé mon corps gourd, je m’en suis échappée.

Opacité diaphane, encore un mouvement, endorphines macabres.
Lente, publique à l’extrême, m’opposant aux mémoires d’insolences profanes, je ne cherche plus l’asile dans leurs yeux qui se baissent, c’est du porno, c’est pas pipo !

D'autres me feront, brandis, l’amour par contumace : mon image en mirage, baptême post-cathodique : holocauste de suie, mais là c’est du vrai glauque, coloré au réel. J’entends leurs voix grailleuses, quelque part dans le temps, loin du tempo du sang qui rugit tièdement : je me fais automate aux joues creuses et blafardes ; mécanique aux cantiques inlassables et factices, je tourne, me montre, m’asperge de vices, j’écarquille toute ma peau en reptations poignantes, comme dans la dernière scène, ils abstergent ma plaie, je suis la reine obscène d’un triste conventicule boursouflé de délire.

L’instant est insatiable, l'exuviation magique : le corps en mosaïque, abacules dispersés dans l’enfer parodique, fichée en pal au fond d’une cave, j’ai seize ans et je ne sais plus jouir.

~ W ~

Théorie du K.O

2008-02-29T11:12:00.002+01:00

Il faudrait t’enhardir de raffinement sournois

Et d’échardes de brume, funambule déiste

Ou d’éperons de verre, de lazzi, d’entrechats

Inonder la pénombre d’offrandes symbolistes

Par pudeur ou par jeu t’envelopper de haltes,

J’aurai les yeux frivoles mais le corps pétrifié,

Il te faudra percer d’un poinçon de basalte

Mon arrogance altière, barbare scarifiée.

Il te faudra œuvrer en praticien habile

Juste laisser l’empreinte sur ma peau volubile

D’obscures démangeaisons, de frôlements de plectre

Ecorcher ma froideur d’un abrazo de spectre

Vésanies singulières, prudes témérités

Propageant l’infection par la contiguïté...

Il faudra me corrompre par une échappée belle

Lester mon abandon de sèves éternelles

Epistolier hardi d’ultime mise en jeu

Que grondent sur ma peau des légendes chthoniennes

Gravées au coutelas, convulsive gangrène

Me noyant dans l’extase de glossaires fangeux

Talisman brodé main, accessit du vacarme

Qu’il sourde en grésillant lorsqu’enfin je tomberai

Ce métal imposteur dont j’avais fait mes armes.

Il faudrait te farder d’innocence madrée…

~ W ~

Echo

2008-02-26T09:19:00.001+01:00

L'écho abandonné
au centre de sa gravité si violemment désertée
se propage apeuré

Il erre et tord son âme en vaincu incrédule
sur cette terre promise qui était son arène
fou d’un théâtre dévasté, privé de Reine
où s’étend désormais peste de crépuscule

Il s'amplifie, brisé, avale effaré
l’exécrable finitude
l'innommable solitude

Elles s’écoulent crues du mirage égorgé
s’approprient tant l’espace qu'elles figent l’air fuyant
la brise prise au piège en devient hurle vent,
amplifie le chaos, concentrique enragé

Répercuté par les miroirs brisés d’un rêve,
expulsé par mille voix d’horreur qui le soulèvent
l'écho mute monstrueux en fracas brutal
d'où surgit le néant qui l'enfanta final

Alors seulement revient le silence,
S’installant prélude à l’indifférence
à l’exécrable finitude,
à l'innommable solitude
à l'exécrable finitude,
à l'innommable solitude

F.

Into the wild

2008-02-01T07:31:00.000+01:00

Je contemple du haut de mes trois pommes, je contemple les gens, je leur souris pendant que les oiseaux nettoient leurs ailes Je suis loin déjà, haut et bas à la fois, à ronger ma foi et mes os pour une entreprise à laquelle je ne crois pas. Et je tombe, je tombe de mon arbre, de mon toit, de ma colline dense, je chute mille fois, la tête solide mais l’âme ouverte essoufflée de cris muets. Je ne suis déjà plus là mais je t’entends encore hurler et tempêter, t’ouvrir les plaies et les grignoter avec obsession. J’espère que tu ne m’en voudras pas de te laisser seule parce que quand je médite assis sur ta chape de marbre, je ne parviens même plus à te parler. C’est que je n’y crois plus à ton entreprise, à ton combat ordinaire, je préfère vider mes poches et effacer les crachats du tableau noir. Je suis nu au bord de la route, sans rien à échanger, enfin libre d’être vrai. Je n’ai plus de besoin, de manque, je veux juste pouvoir contempler sans bruit. Je ne veux plus de tes constructions, tes projets et tes ambitions, ta soif du toujours plus et je n’ai pas envie d’accoucher de ta reconnaissance quand tu auras baisé ma conscience. Je pars pour le Nord, les espaces et le grand vide, pour être à ma mesure, rien de plus qu’un corps froid recroquevillé dans des draps. Je me sens heureux tu sais de ne plus mentir. Je me sens si riche quand je cours dans les plaines et qu’assis face à l’horizon je perçois le vol d’un rapace comme la signature délicate d’une toile monochrome. Je fais partie d’elle à présent, de cette nature que j’avais regardée depuis les reflets de l’enfance. Je contemple du haut de ma barbe de quatre jours, je contemple les élans et je les épargne à présent souffrant trop de leur ôter la vie pour sauver la mienne. Parfois j’ai envie de revenir vers toi, traverser cette rivière qui nous sépare et te prendre dans mes bras, ouvrir ta tombe et te dire que tu me manques. J’ai faim, j’ai froid mais jamais dans les moments où je t’ai retrouvée, serré dans mes draps, je n’ai regretté mon choix. J’ai été heureux.

G.

I have a dream

2008-01-28T10:31:00.000+01:00

J’ai un petit refrain qui danse dans mon crâne, il valse comme un chant à quatre temps. I have a dream qu’il dit avec des grains dans la transmission, tournant sur lui-même si vite que mon esprit penché sur mon cerveau pourrait croire à une illusion. Le refrain qui prend confiance en lui ricoche contre les synapses et crée un semblant de symphonie et, solides comme des rocs, les quatre mots toujours alignés comme des promesses.
Le cœur qui écoute tout cela d’un ventricule sourd s’en amuse, il a de l’expérience collective lui, et même s’il s’ouvre comme une branchie dès qu’on lui vend des émotions, il rit sous cape de l’innocence de ces propos. Mais le cœur est un contemplatif, il croit davantage en la nature cruelle des hommes qu’en leurs souhaits enfantins. Il envisage tout comme il respire, mécaniquement. L’esprit par contre aimerait à s’abandonner à l’envoûtement du refrain mais il associe les idées aux faits et force est de constater que ce sont toujours les mêmes qui balayent devant la porte des autres.
Il analyse objectivement, ralliant le cœur à sa démarche, l’origine du refrain et son sens profond. Rien n’y fait, il arrive toujours à la même conclusion, les hommes ne naissent ni libres ni égaux. Et l’esprit ne se demande même plus ce qui pourrait briser cette frontière, il a honte d’avoir perdu ses illusions. Pendant que le cœur l’enserre, il entend le refrain disparaître comme il était apparu… par une porte dérobée de la mémoire.

G.

Deux îles

2008-01-22T17:05:00.000+01:00

Comme un pont entre deux îles, à peine flou.
Ressacs sous la peau, fragiles, ils se laissent saouler latents par la houle qui les surprend.

Mais si?
Une déferlante vague, dressée, s'échoue perdue sur leur onde commune, ils l'épuisent en soupirs, la laissent s'étendre et gésir... Fuir!

Comme un pont distendu entre deux îles, elle sentit se dénouer le regard tendu vers le ciel, assise comme à l'anté-premier jour, simplement inanimée pour que la portent les baisers abyssaux.

Comme une aile échouée sur une berge évasée, les plaintes d'un calme étendu le soulevèrent comme ils le traînèrent, immensément frères dans leurs caresses d'indifférence!

Mais si ?
Mousse d'écorchure sur cachemire de sel, il y avait dans l'impossibilité de bercer leurs yeux toute la douleur d'insaisissables scintillements d'aurore sur un océan trop clément..

Comme une alcôve pâle et discrète, un lit de silence et d'oubli les sacre sel, écume, rivages. Deux îles se rejoignent, étreinte secrète, une marée de trop les unit…

F.

Noir clair

2007-11-22T15:27:00.002+01:00

Je croise les rendez-vous et les actes manqués
l’heure passée d’une gloire qui ne m’a flamboyé
les idéaux broyés qui ne laissent aucune trace
si ce n’est dans mes yeux cerclés de rides basses

et dire que j’aimais les nuances du flou
et dire que j’allais vers vous pour être nous

...
...

Et dire que j'irai, en vers et contre vous
Les mensonges sont beaux quand dépeints en lumière
me dire j'aimerai, le noir est après tout
une fable d'enfant qu'on a voulu parfaire

F.

[Spasmophilie]

2007-11-07T16:51:00.001+01:00

Il y a ces lueurs mortes qui balbutient des drames, il y a ces noirs desseins qui enflamment ma bouche, cette peinture de guerre luisant comme un miracle sur la pointe des sens, affûtée et fiévreuse. Il y a ces angles écrus de membres étirés, il y a ton corps perclus sous ma liane- acier, il y a ces gestes flous pour cesser de sombrer, une prière incarnat, et le cuir qui écume.
Épingle moi en phonétique, rougeoie mes brasiers synaptiques
Fais frémir à ma fontanelle comme un épicentre éternel !
Les cieux se perdent en cataractes, et ta peau comme un artefact
Dessine à mes yeux l’holocauste : étourdissement, feu-riposte.
Prométhéenne fusion bancroche, sylphide à l’onyx-anicroche,
Traces nacrées, prolégomènes sur ton pelage artificiel
Fais grincer tes doux leurres sur le vélin sacrificiel,
Viens greffer ton bassin à mes chairs en faction.

Je suis ton pourvoyeur, au compte-gouttes d'encre tentateur ! J'égrène les perles de tes syncopes fouillées par décret.
Martyrisent tes sens mes mots crachés, promis, jurés. Te traînent dans ma bouche, injonctions sublimes inhale, évanouie de peu, titubant sous les coups griffés de l'illusion du lâcher ... PRISE !
Sous tes yeux les vers grouillants du sens dessous crié
En cadence piquent tes hanches de l'intention crissée
Susurrent les invectives crues, et graissent les portails
Qui chuintent et s'ouvrent sur tes hontes, défaille!
Piquée sous le dais, fixée d'un trait acéré, proféré
Débats-toi, remue vaincue, redevient chrysalide que je t'extirpe
Et te renaisse flambant, majestueuse dans l'extase figée
D'une fusion noircie que nos fusions dé-cryptent....

Une ombre chinoise, comme un vertige du fond des âges, c’est mon hérésie qui te toise, gestuelle conforme, replonge en ma débâcle, oublie tes convenances, fais psalmodier le sacre, consécration sub- liminale.
En ta torpeur sans rêve, spasmes avant la sentence, tu seras mon protocole, docteur es maléfices, doctoresse-supplice…
Je veux que l’infini s’achève
Dans tes éclipses surnuméraires.
Que du jonc étranglé de sève
S’exondent tumultes stellaires !
Virtuoses, quatuor, quarantaine, nombre d’or! Fais suinter à ma paix des envies belliqueuses, fais gorger mes entrailles d’agonies terminales, tantriques égocentriques, pourvoyeurs d’arythmie, et nos corps se dégorgent, corpus asymétrique, algèbre machiavélique, délestent nos viscères des cris inachevés.

Oracle ! les cieux soudain obscurs
Qui t'illuminent, brûlent ta corolle
Sont sous le joug de ma nature
Crachent un déluge d'astres systoles!
Virginité sacrifiée sur l'autel d'un duel angémoniaque, la plage des ébats souillée par nos écumes noires s'enivre du ressac amer. L'oubli efface les traces vides de tes défiances, de mes déviances, de l'évidence épuisée...
Et l'écho agonisant emporte les vestiges de nos dérésonnances accordées à l'aveugle comme un regret faussement joué staccato, laissant nos fibres et nos peaux tressaillant immobiles imiter sa fuite d'Alzheimer.

W & F.

Nue de sueur

2007-09-21T17:30:00.001+02:00

Je me noie en délice dans les jungles humides
d’un torrent tamisé
tu m'es mer, salvatrice, une étendue languide
qu'absorbent mes pensées

...

Naïade en suspension dans les draps nuageux
toutes les nuances, chaque sens, impérieux
de tes éclairs salés,
de tes perles sacrées,
s'inventent scintillement et s'invitent pléthore
se disputent l'honneur d'un reflet sur ton corps

...

Illusion d'éternité, d'inextinguibles pluies,
mes ors de plaisir sont larmes d'épidermie!

...

Que se dissolve ensuite une nacre épuisée,
et que s'élève en évaporations mêlées
la nue sublimation de nos corps sous la transe
habillés de sueur suspendue au silence...

F.

Testament de soie

2007-08-08T18:07:00.000+02:00

Voûte au félin tremblé, nuées concrétionnées au lent déroulement,
Les entrailles des cieux colportent des vents de gloire,
Et la charmille soutient, plantureuse caryatide,
Les nébulées soucieuses d’anoblir cet hymen.

« J’ai rallié la terre, moi qui n’étais que ciel :
Des racines oubliées s’évadent de ma peau crue
Et m’implantent au sable.
Je suis sève, je suis volutes.
Mes seins délimitent la frange entre la chair
et l’irréel.
Que ne vienne jamais cette aube déicide
Pour que jamais se brisent ces liens alifères
Sous l’aveuglante ténèbre la fièvre est prolifique »

Englouti sous l’errance de cieux couleur de peau, d’une peau sans mémoire, contusionnée, frileuse ; carnation brute et suave aux confins des hauteurs, il se déroule un jeu, un pacte audacieux : C’est un jeu d’enfants sans mémoire, recelant toute la mémoire du monde dans un décorum virginal : un jeu leste et précieux de pure néologie.

Soudain ils se diffusent dans les rouges qui s’échancrent, peau historiée, unifiée, liquide agrandissant l’ellipse de la respiration, qui semble rassembler l’eau d’un miroir froissé.

Le halo aurifère les amplifie, ambreux, flagelles évidents réverbérant le tain, fragilement houleux à la charnière des reins : l’alliance primale embrase ces nomades sans destin.
Sont-ils enfin la proie d’une vie dont ils n’aimaient que l’ombre ?

Naufrage en face à face chacun dans l’âme de l’autre ; ils se pénètrent lentement, se dansent, s’aggravent de mille délits, d’exacte conjonction aux envols intrépides : ils sont de la race des comètes,
Ils sont de la caste frivole.

Diaphanes à jamais, ils entrent en plénitude ; sélènes, gavés de nacre ; sereins, gravés de sacre, les longs plis lustrés de pénombre, diaprures amplifiées de reflets et d’éclipses, ils ne font pas de bruit, ils se jouent en silence.
Cette non-absence de son clarifie l’immanence, repli en négatif, origami lissé…
Il y a des preuves tangibles d’une vie qui serpente : le lyrisme du sommeil, ses ressacs thoraciques ; remplissage de temps, histoire sans plus d’enjeu.

- « O, talismans impies, j’adjure la nuit blême
Le hasardeux des fluides, que ma clarté démasque
D’advenir prestement, de m’adouber bourrasque,
Dryade séculaire dans l’infini bohème »

Ils explorent l’un par l’autre cette aria qu’ils malaxent :
Les voilà fragmentés au plus près du miracle,
Otages de ce cocon de lumière fléchissante,
Générés par le ventre emperlé d’un vieux Monde

- « Brasillement d’air en toi, et mes prisons s’allègent
Je suis l’esprit du vent, l’infini fugitif
Je sais les ornements, éblouissants récifs
Que tu fais onduler par ton corps – sortilège »

Dans l’archipel des souvenirs usés comme des verroteries, l’indifférence nargue les ombres qui s’allongent.
Primordiale, dans les chancres du soir, grignotée par à-coup par l’ocre vespéral– ce qu’il reste au soleil lorsqu’il éteint ses feux – l’ivresse qu’ils diffractent marbre les empyrées.

Piqués crépuscule, de vibrance sagittale, ils touchent leurs lèvres du bout des doigts : prêts à être prononcés, des mots maculent leur bouche ;
Il ne leur reste qu’à se retirer, dans l’insondable transparence, dans les replis d’une chair somnolente et sauvage, oblats des nuances d’absolu noir pourpré sans nulle prime advertance.

W

Aujourd'hui maman est morte

2007-08-07T01:16:00.000+02:00

Aujourd’hui maman est morte

Elle a arraché mon sourire comme un tissu de chair à vif. Elle m’a dit « on vit en saignant et on est élevé dans des cages faites de ruban de mère ». Quand elle s’est tue, qu’elle a lâché ma main, la sienne froide et dure avec son air crispé dans la bouche bleuie, j’ai retenu mes larmes, le plus étonnant ce fut ce vide immense, vague et prenant, comme si son vol stationnaire imprimait le silence. J’ai regardé ses traits, ceux que j’avais tant de fois caressés, ceux qui allaient disparaître avec elle dans la tombe, le caveau, le trou, la terre et les merdes de limaces et de vers qui grouillent comme des chœurs de vermine. J’ai imaginé sa poussière flotter dans l’ombre noir de la profondeur, j’ai entendu son râle m’appeler et m’extirper hors de moi. Elle criait ma mère, son hystérie et sa colère, elle criait sa peur, sa béance, elle m’attirait dans son ventre, je retournais dans sa chatte, elle m’aspirait en hurlements, en convulsions, elle allait me faire naître ma mère, elle m’attirait la gueule mauve, avec les joues écrasées. Je pleurais en rampant, je pleurais sur ses cuisses, sa main décollée de mes cheveux, je disparaissais en elle pour m’épuiser, je fuyais, je courais sous sa jupe, je la pénétrais lentement…

G.

Hector Pieterson (1964-16 juin 1976)

2007-06-19T14:18:00.000+02:00

T’es déjà mort Hector, coupé en deux, dans les bras de Mbuyisa, ton petit corps feuille au vent et ton écume rouge aux lèvres. Quand je regarde la photo, j’entends encore le cri de ta sœur Antoinette, la main levée et ouverte, qui dit déjà stop. Plus tard dans les rues de l’affranchissement, tes frères prolongeront son geste en fermant leurs paumes, serrant ton souvenir dans leur poing.

Vous rentrez de l’école, toi et tes potes, avec la couleur du chant de résistance qui, papillon de sons, envahit l’air par saccades. Mais vous ne pouvez pas, on vous ordonne de vous disperser et votre hymne prend alors le ciel à la gorge, il s’envole libre et impertinent. Les balles sifflent et te font trébucher Hector, tu tombes terrassé par la douleur, le son bloqué dans ton cœur et, à terre, Hastings ne bouge déjà plus, les yeux figés dans les tiens.

J’ai les larmes au bord du souffle au pied de ton mausolée. Ici trois semaines avant que je ne naisse, ici on empêchait les enfants de chanter. Je suis gorgé de peine devant une pierre, je ne me l’explique guère, c’est ce lieu, ton histoire qui a mis le feu aux poudres. Tu as levé des armées d’hommes Hector. Ton image comme ta voix a gagné les continents, dépassé les fuseaux horaires et 30 ans plus tard, encore, un homme pleure devant ta tombe.

On a fait de toi un symbole de la résistance. Tu t’en fous, je me doute. Depuis le coeur ton rêve éternel, tu t’en moques sans doute ou alors ta conscience d’enfant est-elle devenue universelle quand on t’a adoubé martyr ? Tu as dû les plaindre aussi ces lâches qui battaient les tiens comme des chiens, tu as dû te demander comment l’on pouvait se haïr à ce point, comment les discours de propagande pouvaient à ce point aveugler, penses-tu qu’ils se repentent Hector ?

J’ai marché dans les rues de Soweto en te tenant par la main, regardé les bourgs avec de la haine dans l’âme, tu leur avais déjà pardonné dit-on dans les contes de la rédemption. C’est devant qu’il faut marcher et peut-être qu’en ouvrant les yeux sans buée je te verrai courir et je t’entendrai encore une fois chanter « God Bless Africa"

G.

Rouge

2007-05-29T14:16:00.001+02:00

Rouge
C’est la couleur de fond qui cimente la nuit.
Rond.
C’est la forme indicible d’une hanche qui fuit.
Qui ondule, grappille dans ces instants de bruit, les froissements d’étoffe, et les chutes de soies.
Rouge.
C’est la couleur du puits qui s’érafle de pluie.
Rond.
C’est l’étrange ferveur qui s’anoblit, fermit.
Syncopées sont les vagues de ce sang épaissi, évasives sont les stances de l’éthique qui s’enfuit.
Rouge.
C’est l’infime lueur aux secousses binaires, le fanal de l’hôtel, borgne, au charme décati, presque invisible, tapi, loin des fiers assouvis.
Rond
C’est le son marmonné d’un violon qui frémit
C’est la main qui se cambre sur l’érectile transe, la bouche qui s’éclaircit et s’entrouvre, vacante : isthme reliant, tactile, d’un éternel instant le champ vultueux au chant d’un feu voluptueux.

Et soudain elle est là, dans son manteau de vair, nue comme une cadence qu’orchestrerait le ciel.
Elle happe, elle dérape, insinue son offrande sur le segment de peau qu’une piété a bleui.
Et lui, corps d’arc tendu, zébré d’évanescence, se délivre du secret des perles de satiété

Rouge.
C’est l’éclat du cri mat qui ne pourra jaillir
Rond.
C’est la forme du sang qui d’infini s’enivre
Rouge.
C’est la forme des lèvres, fruit de tous les supplices
Rond.
C’est ce qui va venir en sirupeux caprice.

Et soudain il s’en va, comme s’en va l’été, tel un point cardinal dont flancherait la courbe : l’éclair zèbre ses reins, elle est reine à présent, dans ce moment fugace de mortelle naissance.
Elle fait luire son règne sur le rouge de ses lèvres, ourlée de blanches notes sur le rond de sa bouche.
Sceptre contre tiare, le combat est fêlé, sourire adamantin contre rictus de saint.

Rouge.
C’est le signal aigu de la fin des bohèmes, la stridence païenne du venin qui s’exhibe.
Rond.
C’est le geste qui signe, comme saigne une vierge, d’un paraphe mouillé, l’Eden qui choit en bribes.

W.

Sololithe

2007-05-17T15:00:00.001+02:00

L'introspection s'achève, elle se dilue avec la nuit dans l'aujourd'hui placide.

Complexité extraite du chaos de l'existence, il ne reste plus qu’un champ de doutes.
Est-ce la clarté, la fraîcheur, le matin qui tranchent et exposent cette sentence?
Les variations, les oscillations, les paradoxes rendent toutes vérités instables, toutes évidences infirmes. Le grand plan est un infini schizophrène qui n'apparaît qu'aux crédules apeurés et s'impose à eux sous les traits de leurs rêves empêchés.

Cette nuit, j'ai perçu une lueur. J'ai aperçu un possible. Il était vêtu de vapeurs, il était impesant.

Sous les dissipations aériennes, en nuit
l'armistice condamne le sommeil et la peur
aux bourdonnements cerclés de tiède folie
et de murmures abolis par la torpeur,
lorsque d'obscurités émerge vacillant
une étincelle de vécu
qui éteint belle l'effarant
s'efface l'illusion animale, trop aiguë

Oui, il résonne encore, il vibre imperceptible,
il entend ses sangs forts à présent perceptibles

C'est l'écho comaté de caresses griffées
les telluriques veines qui s'entrechoquent
c'est le feu intangible et les perles crachées
d'un séisme affamé au contour équivoque

Il touche encore le sol, il boit encore au ciel,
quand personne lui est frère, il s'émeut sensoriel

C'est la nacre d'après, l'insensé y est loi
les sens encore flottants dévêtus y sont proies
subreptices les droites, les angles, le clair
défont ses absences et replient ses envers

L’intuition de cette finitude,fière entre l’aube et l’aurore, s'est éteinte, soufflée par l’ombre du soupçon qui gouverne le monde, entre le crépuscule et l’évanouissement suivant.
Entre deux, entre pôles, entre états, entre nuits, entre feux: soliloque, monologue...

Encore entaché par ce partage en déséquilibre de cristal, le monolithe se meut à contre-sens de la vie, mais vivant se meut pourtant. Si lent.
Silence, silence, silence, les autres ouvrent les yeux, ne plus se dévoiler et ne plus les envier.

F.

La pathétique du clown

2007-04-24T08:31:00.000+02:00

Ces êtres aux difformes et grimaçantes frasques, aux sabirs délirants, à la langue salace, aux haillons polychromes pour griser les prunelles, teintes brutes et rire gras, armes aux lames molles…

Le bouffon est morose, disgracieux arlequin… mais que vienne la rampe, et ses feux éthylènes, reviviscence instable lorsque tonne la peur.
Rire, et faire rire, se battre contre l’obscur, contre les tremblements qui assaillent les cuisses, et contre ces lacrymaux venins d’incohérence qui s’échinent à paraître mais qu’on égaie, qu’on singe comme pour s’étourdir.

Et pour ne pas sombrer dans la fêlure du drame, ne jamais s’éveiller aux aubes en solitaire, ils tracent de leurs blessures commuées en sous-rire, ces larges échancrures gravées au blanc d’Espagne, de tristes mais coruscantes déflagrations bancales.
Effrontés aux bas front, où se rongent les vides, mais qu’on bourre sans vergogne de pauvres rodomontades : Le rire en vulnéraire, pour calfater l’absence de fierté vagabonde, les clartés moribondes signant dans leurs remugles l’étrange sénescence.

Fuir le collapsus, de toutes ses jambes folles, et trahir mille fois son silence par l’obole de rictus indécents, de bruissements obscènes qui tiennent la dragée haute aux terreurs ancillaires.

Perruqués et fardés, masqués de redondance, ces êtres mélaniques aux vains abrutissements ; bigarrés pusillanimes, bariolés quémandeurs d’une once de récompense : chiens savants, cabots-teints, pitres graves mendiants de plate gratitude, voyez comme le rire est l’aube du mépris, sous l’épaisseur du fard, le phare de vos vies blanches n’éclaire qu’un instant le masque des spectateurs, ces ombres instantanées aux grimaces fugaces, juste avant la débâcle, le bataclan des pleutres hisse ses langues noires comme des danses macabres. La pitié glose, voyez, éclatante invective, glissée en palimpseste sur l’hilarité morne.
De rire à risée, il n’y a qu’un trépas.

Bateleurs sédentaires aux appétits nomades, au ventre poupée-gigogne, matriochka tapie à l’ombre de rêves cassés, blessés par les tessons du gouffre inaltéré, qui rangez dans vos malles aux mosaïques fétides toutes les facettes hâves des rêves inachevés, qui jamais n’étanchez, sisyphes aux lèvres sales, aux factices facéties, vos soifs inextinguibles de briller depuis l’âme…
Alors, triste destin aux desseins mortifères, recouvrez vos visages de paillettes délébiles, recouvrez vos refrains de calembours débiles, et vos vacuités lourdes de risibles sépulcres.

Esclaves de l’esclaffe en battements de coulpe, carrousel délirant pour pallier au silence que l’écran cristallise, et le faciès brouillé par les hordes de rides, ces assauts de plis creux : commensales Erynies aux gageures mauvaises… une peau néoplasique, couche morte de plastique badigeonnant la face où suintent les amertumes, mais posée en égide poudrés de drolatique : simiesque évanescence où se terre l’angoisse ?

[Rien n'est plus commun que le désir d'être remarquable] - William Shakespeare -

Viens sur la rive

2007-04-02T01:12:00.000+02:00

Viens sur la rive, la dérive, dévie
Viens encore et prolonge l'effort
Statue, marbre ou couvercle d'or
J'ai des coffres solides, des ponts,
Des livres et des chants de lyre
Qui bercent la mélodie des accents
Gravés sur la peau en tatouages
J'ai ton nom dans la chair
Je t'embarque, je rambarde
Je prends le large, la terre est sèche
C'est de l'eau qu'il nous faut
En apnée, en silence, dans l'embrun
Fin et salin qui brûle les plaies
Et cautérise les petites cicatrices
Du marin qui a vogué d'océans en mère
J'ai ton nom dans la chair
Pose ta tête, le maquillage ruisselle
Pose ta main, l'artifice frappé en huile
J'écaille une à une tes défenses
Je les jette à l'eau, festin des requins
Et l'albatros qui pousse le radeau
De son envergure folle et immense
Pour que je protège ton corps de l'écume
J'ai ton nom dans la chair

G

Bordel line

2007-03-02T13:10:00.001+01:00

C’est pareil, chaque fois c’est pareil, juste d’infimes variations, mais chaque fois c’est pareil. Surtout ne pas rire, surtout ne pas pouffer, et surtout pas chialer.

« Putain »

Sanglée sans respirer que par petits à-coups dans ce triste attirail de pute à bon marché (au fond c’est pas plus mal, j’ai la tête qui me tourne et ça me fait des absences)
Je tourne comme un clébard qui cherche un réverbère, je trace des ornières sur le parquet terni.

J’attends.

Jamais bien longtemps, j’attends juste un instant que le dernier connard négocie sa branlette.
Juste le temps d’une ligne blanche ou grise tracée sur mon miroir de poche, une lingette pour masquer le parfum de plastique de la dernière capote qui a brûlé ma chatte.
Je suis prête, le médiocre ballet peut recommencer.
Je ne regarde pas leur gueule, et surtout pas leurs yeux, c’est éteint et ça suinte la bière qui fait courage pour accoster les filles : après des mois en mer, ils ont la queue tatouée aux empreintes digitales de leurs doigts boudinés.
Y’en a un qui m’a dit qu’il se branlait dans les quartiers de porc, parait que c’est kif kif, c’est juste un peu moins chaud.

Allez, lance-toi, bonhomme, j’en ai dix après toi. Fais pas ta mijaurée, tu veux quoi ? Gicler entre mes seins fanés, me cracher à la gueule ton jus de pine étranglée, ou tu veux t’enfourner ?
Rougis pas, t’es mignon, c’est ta première escale ?
Allez viens on va faire comme si c’était d’l’amour, comme si j’étais la belle qui t’attendait chez toi.

T’as l’air plutôt gentil, ça fait pas d’tort, parce que les autres gars qui cognent mes reins tendus de leurs hanches de taureaux, qui m’arrachent les cheveux en labourant mon con, ceux qui voudraient en plus que je leur dise « c’est bon, t’arrête pas mon chéri, j’aime quand tu me fais l’amour »

L’amour.

« l’amour », à la sauvette entre deux sniffs de coke ou de poppers s’ils veulent en plus me visiter le fion.
Ah oui ceux là aussi, ceux qui au fil de l’eau ont pris goût aux ptits culs des jeunes mousses tout glabres, à même pas vingt ans, c’est de la peau de nana, de dos les yeux fermés, une paluche sur la bouche pour pas entendre gueuler, ça fait presque illusion.
Et le cul déchiré, le sang, la merde mêlés, ça permet de glisser un peu plus, tu l’savais ?

J’ t’ennuie de mes histoires ? Parce que j’en ai des milliers, des souvenirs fétides qui me pourrissent les nuits, parfois je me réveille, dans mon sous-sol puant, toutes ces pattes qui fourmillent sur mon corps qui s’efface, et j’ai beau me laver, ça reste toujours gravé…

Oui tu peux me bouffer la fente, j’aime bien ça, c’est pas tous les jours, d’habitude c’est à sec qu’ils se jettent dans la faille, en crachant juste un peu de salive bien épaisse, au début ça faisait mal, je gémissais un peu, ça les faisait rire aux larmes mes lèvres qui rougissaient, ça faisait plus serré, ça les faisait bander…
Maintenant j’ai la chatte qui reste béante, ouverte, je mouille en automate, marrant, les mécanismes, un jour y’en a un qui m’a dit que c’était pavlovien, j’ai rien pigé tu parles mais le nom était drôle.

Tu bandes à peine, chéri, qu’est ce qu’il y a j’te dégoûte ?
Ah non me fais pas l’ plan du sauveur, du messie, ceux là ce sont les pires, ma copine a eu l’ cas, elle s’est tirée avec un soldat déserteur, paraît qu’il la battait, une pute à domicile aux trous toujours dispo, ça fait rêver, pas vrai, mais ça s’embourgeoise vite, après ça fait fine bouche, ça veut baiser « madame », plus sucer, plus d’ sodo, c’est aussi un réflexe, retour de dignité, paraît.

Bon allez, achève-toi, y a tes potes qui attendent, me fait pas penser à c’ que j’ vivrai jamais, pour moi c’est défilé d’ marins à la bite sale, toi t’auras ta ptite femme qui t’aimera, pas une roulure cassée …

Lève toi je te suce pour te finir, histoire de plus parler. Pas envie de chialer devant tes yeux trop clairs.

W.

Le temps mort

2007-02-19T01:18:00.000+01:00

C'est le temps de la nuit remuée et crispée, à déchirer les draps d'envie
Perclus de crampes de désir, à se branler une demi-douzaine de fois
Pour nourrir le sommeil et toi succube à m'arracher ma salive comme ma vie.
Tu es dans mon regard.
Le temps de la résonance enfin. Peu importe le vrai du faux, si je m'emporte dans les deux.
Et moi perdu dans toi, suis-je vrai parfois ?
On court derrière lui, mais l'a-t-on reconnu le vert paradis des amours enfantines.
Bois à ma gorge, je ne t'enlèverai pas l'innocence, c'est la femme-enfant que je guette
C'est elle qui me tient éveillé quand j'écris à voix haute des psaumes aériens.
Je suis sourd à certaines complaintes quand elles se noient dans les landes ignorantes
Mais j'écoute, j'entends souvent les échos des lyres qui, méduses ou sirènes, déclenchent les chants obsédants. Viens, je le dis encore, viens nue et indécente, j'ai un dos voûté, courbé l'échine et creusé la moelle pour te faire une place en copeaux de sang.
La cicatrice, je la devine, elle se dessine déjà, elle m'appelle pour que je plonge en elle
Je la pénètre, je le peux.
C'est le temps de la circonférence, celle qui nous place en dehors de nous.
Salue les images sombres et claires qui balisent ton regard.
As-tu vécu déjà ?

G

l'im-pacte

2007-02-05T16:00:00.000+01:00

Pénétrer en dominance, l’évidence des pulsions primaires.
La vouloir cette chasse, cette proie, ce trophée. Comme un sacerdoce, une mission, une justice !
Les sangs affluant brutaux et pelviens à la moindre évocation maîtresse renforçent et l’envie et la légitimité de ce droit imposé !

Ne prononce que les mots d'une proie asservie
n'émets que les effluves de tes hontes attisées
au nom de ma jouissance, je t'ordonne accroupie
docile assujettie à ses faims ravalées

Possession sublimée, en rites adventices
Lorsque les yeux s’égarent, tremblants, et me maquillent
De lubies présomptueuses, de fourmillements-prémisses :
Ces impédiments troubles que ton envie mendie

Je m’appelle à l’acmé, désinhibée, occluse,
Cicérone étrangère aux harangues-haines rogues,
imposture impassible.
Des morsures ophidiennes me ruissellent des lombes,
Peau bistre de sil vierge, mais …

Je ne puis me mirer que dans mes soubresauts
Cambrer mes reins vers rien, aguicher sans emphase.
J’arpente mes sursauts, soliste aux vœux forclos
Réceptacle malévole d’utopiques extases

N'accepter pour tout équilibre que celui de la danse. Mais là encore, guider sans concession et ne laisser pour toute manœuvre qu’un espace cerné de menaces!
Savoir que le faux pas est une invite de plus, que la posture revêche est manteau de l’esclave, que la rébellion est l’appel, l’imploration honteuse, l’amuse-gueule, le signal!

Monceau de chairs affublé d'atours outranciers
qui brillent crissant sous mes brusques palpations
regarde ta déchéance, putassement accoutrée
regarde-moi te lier à ma domination

Tragé-diacre perdu entre les griffes de l’hydre intentionnelle, le bruit des vœux défaits, dans les rouages ébranlables des actes monotones, défraie le bleu des insomnies ; l’odieux de l’eau crisse aux sommeils, et luit en crue pourpre mon intime carnage !

Offerte tu te rends, mais je te sens confiante
trop prompte à fléchir, j'infléchis ton attente
d'une invective sèche, j'exige ta déférence
en griffant sur tes flancs ton serment d'allégeance

La possession sera pleine, corps rompu aux invectives et aux assauts ! Sentir le momentum culminant briser le continu, maître de l’illusion, saisir enfin entre assurance et rage, presque avec dédain, l’offrande avilie pour toucher des sens le coeur même du pouvoir, et s'approprier l'espace, le temps et l'autre... chose.

Je sais infiniment l’informe et le hasard,
Mais j’ai envie de musc, de brusque,
D’ignorance animale,
D’insolite claustral,
De supplice patiemment et dûment codifié…

Ton seul crime, inavoué, est cette impéritie :
L’impossible cadence dont tu oublies le sens
Possession instituée en caduque ordalie …

L’hideuse apoplexie envahit mon absence
C’est un râle insensible, un frémissement obscène,
D’obédience truquée dont je pare cette jouis-sens ;
Cette triste hiérogamie de dupes épicènes.

Dans ton exaltation, assouvir mon caprice,
Dans ce sérail – ferraille, cher séide ingénu,
Je griffonne mes desseins de femme- cannibale,
Mes rythmes tératogènes de serpent initial.

Et puis perdre les rênes de l’évidence, et quitter l’assurance, la dominance. Voûter l’élan, mater d’échec son royaume au mât d’argile.
Tigre édenté à l’appétence en berne, animal triste, sans terre et sans guerre, asservi aux proies à venir et tremblant sous la cape de l'impuissance reine.
Redevenir compagnon de la fragilité et lui revenir l'oeil flou et le regard atterré, soumis à sa fébrilité !

Les paupières embrumées de rides, il te reste l’éclat du corbeau en plein vol, ma noire péroraison d’habile épitaphière.
Vidée du chancre humide de la subjugation, voici la gloire flétrie, l’ahurissement minéral de l’éveil ultime : la concrescibilité de l’artifice cru de mythes mystifiés, enlumine la charogne des songes anthropophages : deux traumaturges, brisés, implorent la résilience.

W & F

Un idéal

2007-01-22T11:44:00.000+01:00

Si je pouvais choisir, tu sais comme dans ces rêves de gosse ou dans ces îles imaginaires où tous les vœux sont exaucés, si je pouvais choisir ma vie, certes on peut toujours la choisir un peu et lui imprimer un mouvement régulier mais là c’est comme si on avait la force de le faire là où parfois on abandonne ou baisse les bras.

D’abord j’aimerai être toujours en accord avec la pensée du moment et ne pas la trahir en la transformant dans mon esprit, pour cela peut-être faudrait-il que je retrouve les ambitions de l’enfant que j’étais parce que bien souvent et comme je le disais je n’ai pas 20 000 projets sous la main. Une phrase que j’aime dit « si tu veux faire marrer Dieu, parle lui de tes projets », soit …

Je partirai, je vais le faire un jour, mais je gagne bien ma vie alors il faudrait que je me sépare de l’idée de faire du pognon, il me tomberait du ciel, un peu juste de quoi comme les oiseaux pour voir le lendemain et sans m’en soucier. Je vivrai en montagne où je créerai une communauté avec mes amis, car l’idée de les voir partir me peine, je voudrai mourir avant eux d’ailleurs, la perte d’un être proche te sectionne d’une partie de toi, c’est trop dur, je ferai revivre ma mère parce que je sens que même si mon deuil est fait et j’ai eu le temps de le faire pendant sa maladie eh bien elle me manque quand même et que j’aurai parfois besoin de sa douceur et de sa compréhension naturelle.

J’aurai une femme qui comprend entre les lignes dans la tolérance de l’individualité, qui aimerait les choix que l’on pose parce qu’ils sont accomplis dans la douceur de vivre, je la désirerai toute ma vie sans avoir envie de la tromper parce qu’en fixant ses yeux profonds ou en veillant sur son sommeil calme je n’aurai jamais été aussi apaisé et certain d’aimer. Je n’aurai pas à lui prouver quoique ce soit parce que de preuve il n’y a pas à en donner si on a confiance. Quand on serait en société, juste un regard nous permettrait de comprendre les intentions de l’autre ou ce qu’il pense de la connerie qu’un idiot à la table vient de prononcer. On se sourirait complice sans s’en lasser.

Je verrai courir mes gosses sur la terrasse en bois devant le lac, le soir je m’accroupirai devant l’eau et je regarderai passer majestueux les cygnes blancs détachés de tout sauf de ce qu’ils sont, petit équilibre précaire mais stable de l’univers, et des bras viendraient m’entourer par derrière. L’endroit où je vivrai ne serait pas éloigné d’une ville, pas trop loin pour que je puisse bouffer du ciné, de la culture même si l’on dit qu’il y a plus de sagesse dans la nature que dans les livres, je suis quand même un enfant de la ville.

Mon idéal serait de travailler 6 mois par an et de voyager les 6 autres. Je passerai par l’Asie, je t’emmènerai à Hanoï, à Bangkok, à Angkor, sur la muraille, dans les jardins fleuris de Tokyo ou de Kyoto. Je remonterai l’Afrique du sud au nord, de Jobourg à Dakar. Je ferai la route 66 en moto, la descente de l’amazone, les andes et l’inde aussi. Je marcherai main dans la main sans avoir peur du couple, je serai guéri de mes fuites et de mes errances.

L’idéal ce serait de vieillir sans avoir peur de la mort, sans devenir une grenouille de bénitier qui cherche l’absolution et le réconfort dans la prière, ce serait la sagesse, l’éveil, la possibilité de faire le vide en comprenant qu’on est être de chair, de sang la plus belle expression des contraires qui nous définissent et finir par s’en accommoder. J’écrirai en ayant la certitude que j’ai enfin des choses à dire, pas juste pour faire jouer les mots, juste parce qu’ils s’imposent à toi et s’expriment par ton biais, juste parce que tu es à leur service, leur bras signifiant.

L’utopie serait d’être vrai jusqu’au bout en imaginant que nul ne tend à te définir en dehors de ce que tu es, l’idéal serait de se trouver avant de se perdre, d’être soi avec l’autre, avec la mère de mes enfants, de leur transmettre le sens de la vie, de leur jouer de la gratte le soir en chantant au coin du feu, de recommencer à composer comme avant et de leur céder le goût de la lecture en leur filant les bons bouquins au bon moment.

Et puis un jour partir en souriant juste comme ça sans rien dire mais en serrant la personne qui aura donné un sens à ma route, mon chemin. Partir le premier et dans un tunnel de couleurs éclatantes retrouver ceux qui nous avaient quitté en cours de voyage et attendre les autres restés en bas en leur compagnie sans qu’ils aient à se presser…

G.

Le crépuscule de Don Juan

2007-01-02T20:13:00.000+01:00

Elles se contorsionnent, se pâment, s'évanouissent,
ah les jolies proies consentantes, les belles victimes
comment ne pas vouloir trousser ces Reines soumises
honorer ces sublimes de charnelles escrimes

Mais pourtant le galant est moins glorieux d'humeur
que ne l'est sa légende: ses bottes sont inutiles
à peine dénudé, premier baiser sur fleur
que déjà l'hystérie s'empare de la facile!

Même lorsque plusieurs à décroiser les fers
il n'a qu'à défourrer sa lame nonchalant
pour que les corps s'affaissent et râlent de concert
triste chevalier roide,terres conquises chevauchant

On lui offre victoires, charnier de petites morts
et dans ses contritions, au sortir de bataille
il se compare las aux flamboyantes aurores
qui n'ont qu'à se lever pour orner les entrailles
des spectateurs ravis de spasmes affolants
alors que sous le mythe l'ennui berce Don Juan....

Jeunes femmes venues Dames me danser vos allures, vos dernières candeurs, vos naissantes appétences de fausses proies prédatrices, j'oublierai l'acide de vos terribles griffes imbibées d'opium charnel, j'éradiquerai de mes rêves vos douceurs élusives, je nierai d'un souffle las l'engeance tentatrice qui ne laisse sur ma peau que d'éphémères stries mais étrillent mon écorce à grands coups de rabot... Je vivrai en des terres où vos charmes et courbes crèveront sur les herses de mon blasement ogresque, où les soies de vos jus, les satins de vos chairs, les velours de vos cris, les cachemires de vos lèvres passés au prisme de mon mépris, tous me laisseront arrière-goût de verre pilé en bouche…

Et si poussées par rémanents vestiges de naïveté, vaniteuses vous approchiez encore, d'un air de dégoût sur vos visages célestes, d'un dédain appuyé de fier vieux mâle amer, je marquerai vos vies d'un souvenir honteux.

Il est tard, si tard enfin. Seule la nuit encore me paraît désirable!

F.

les larmes dans la mer

2006-12-20T20:43:00.000+01:00

Au loin la mer soigne la fatigue des hommes
Ils s’asseyent face à elle, vague dans l’âme
Embrun dans la fièvre et sel à la commissure
Quand la clepsydre folle s’abat dans le vent
C’est l’heure de la sentence en couperet

Tic Tac résonne l’écho abyssal
Fuscine tendue et barbe millénaire
Possède l’ion qui disparaît sac sur plage
Et les enfants châteaux de sable
Dans les ressacs fiers et secs du passé

Assieds-toi et pleure devant la ligne d’horizon
Pleure ta vie et ta peur qui te nouent la gorge
Crache tes atomes de vie avant de noyer ta haine
Et regarde sur les côtés, les centaines de traces qu’ont laissé
Les pas lourds des hommes incertains.

Dans l’eau les larmes n’ont pas de son.

G.

Le vide

2006-11-20T20:45:00.000+01:00

J’ai 30 ans. Avant je m’en contrecarrais de l’âge. Pourtant aujourd’hui j’en prends conscience, enfin depuis que j’ai senti le corps de ma mère se refroidir dans mes mains j’ai accusé l’échéance. Je n’ai cependant rien changé à ma façon de vivre. Je continue à avoir peur du changement et je n’ai toujours pas donné la vie pour réaliser la mienne. Je m’enferme chaque jour un peu plus dans des certitudes solitaires. Je me rassure en prolongeant mes amitiés éternelles que je rassemble autour d’un écran ou dans la spontanéité d’une gorgée de bière. L’amour me fout la trouille aussi, je suis perclus de crampes quand j’imagine qu’il va m’enserrer, me vider et m’amener à un point où l’obsession deviendra un refrain obsédant rythmant le beat de la pensée. Alors je fuis, j’élève la fuite en art, je détourne et contourne les visages souriants qui lèchent mes promesses pour les adoucir. Je me nourris de muses, j’écris, je chante et je filme la vie pour lui donner un relief, je l’offre au voyeurisme persuadé que je serai toujours le premier et unique spectateur d’un orgueil fantoche.

Je rêve de devenir vide.

Je travaille dans une boîte de marketing pour gaver l’homme d’images et repaître son esprit d’une fièvre où les migraines deviennent des films, des séquences où l’on n’agit que par procuration en soumettant sa propre trame par le truchement d’un infini blanc. Je dors mal souvent, je me réveille avant l’heure avec le dos de ma mère en voile brouillé. Je crève de froid en gagnant la douche où tous les matins je me sens vivre rien que parce que les mains pliées contre le mur je reçois le jet sur la peau, c’est l’eau qui me touche. Je n’avale rien, je m’habille mécaniquement, je dévie dans les files et je dévale toujours la même route, Sisyphe d’un cercueil en sursis. J’accomplis les mêmes tâches dans la connexion, je me connecte à la grande farce virtuelle, je la ressens pauvre et factice mais elle me possède comme un reflet déformé. Je ne bande presque plus en journée, je dois solliciter l’imagerie pour me sentir animal. Je m’abstiens dans la dépendance, je dépeins les fragments d’une vie que je souhaiterai riche et intense.

Et là encore je rêve de devenir vide.

Je meurs de solitude, pourtant je chante encore quand la nuit tombe et efface le jour comme on rature la case blanche d’un agenda. Encore un, un de moins, un de plus à joncher le sol d’une poussière, unique substitut d’une trace de passé. J’ai envie de pleurer parfois mais je n’y parviens pas, je me raconte une histoire triste pour imbiber l’iris d’une mélancolie dont je suis déjà détaché parce qu’elle n’est plus rattachée à un idéal. Je ne lis presque plus, je ne me lie plus, j’ai des noeuds en travers de l’âme. Je dois détester au fond ce que je suis alors que je brandis mon égo aux jugements borgnes. J’ai la phobie de l’abandon alors je te quitte, je te déçois, je t’abuse en te faisant la promesse d’un élan, d’une envie, d’une pulsion où je te déchire le cœur comme j’égorge ta peau dans un écrin de sang, juste pour avoir chaud. Quand je jette un regard froid sur moi, je ne peux m’empêcher de penser que je suis lucide en fin de compte. Je souris souvent en observant les hommes se défaire de leurs angoisses en construisant, en sublimant leurs errances dans des projets qui les définissent acteurs d’un choix. Mais au bout de la route, à l’écart des chemins de traverse, sur la longue ligne droite vers le vide, ils ne sont que les néons d’une lumière bleue et impalpable. Ils scintillent un temps, puis juste par intermittence avant de s’éteindre avalés sans semonce par la nuit sombre, ne parvenant même plus à jeter autour d’eux le souvenir d’une ombre.

Un jour je serai vide et libre.

G.

En deux temps éperdus

2006-11-15T13:42:00.000+01:00

Candeur usant, j’ai cru mourir à chaque blessure
j’ai mis un point d'honneur à souffrir tout mon saoul
chutant, à me débattre en criant à l'injure
à mettre un frein d'horreur aux pulsions qui défoulent

Haine humant, j’ai du cracher cette imposture
une invective trop tard soudain déchet d’espace
j’ai invoqué l’épure comme on évoque l’azur
subitement terni alors même qu’on le trace

...

Pour m’éloigner des chemins saturés d’illusions
j’ai transpercé leurs éclats répandus alentours
j’ai écrasé leurs échos scandant l’évasion
d’une foulée cherchant les cyniques détours

...

Des "à quoi bon" émergent, décortiquant les heurts
entre deux frayeurs, sans fuir le temps éperdu
d’éveils en évanouissements, l’abandon conçu
d’une errance à deux temps que l’insomnie effleure

F.

Délire opiaque

2006-11-06T13:15:00.000+01:00

...
Ces voix qui se cognent à moi, on m'interpelle
qui parle de moi? C'est quoi ces mots que j'exhale
et cette peur étendue là, excorporelle
tandis que je m'élève à quatre pattes, foetal
et que je rampe en suspension, bile aux lèvres
et qu'on rit avec lui, qui m'a volé mon être.

...

La tête posée sur le bois tiède, je suis un tout
le brouhaha revient vers moi, distordu, mou
il a des mains qui me soulève, puissant Shiva
enfonce dans mon crâne des ordres et des rires gras
jusqu'à ce que convulsé, je me sente expulsé
flottant sur un séisme d'où je m'observe
étendu sur une natte, lové dans une rangée
de cinq corps sismiques métronomant leurs verges
dans un marasme opaque de chambrée priapique
Claquent les paumes humides sur les bas-ventres vides
puis fusent des jurons maudissant tristes chiques

...
j'ai mélangé des gestes à des actes innés
une gigue confinée au nuage sur pilotis
et j'ai rêvé longtemps avant de disparaitre
dans un rêve incolore, enrobant, comateux
et j'ai rêvé sachant que ce songe adipeux
dépeignait horizons vus d'une fêlure à naître
cachée dans le grenier d'un moi me faisant deux

F.

2006-10-26T14:47:00.000+02:00

Jouissons du froid des rituels puisque l’ombre effraie
Avalons les fades merveilles, tire-larigot des braves gens
« Soyons passibles d’années sans doute » : le credo du frai,
Palliatif aux accents infertiles ; rien d’exigeant.

Il y a des fugues dans les saignées, des sarments de doute
Soubresauts infinis de matière… Balises grégaires.
Et la voix enchanteresse de l’envie, que l’absence veloute
Briserait les rythmes qui s’étaient imposés à mon corps de verre?

Il y a des angles dans ces levants, des cassures de courbes
Des plaies colmatées par les flammes… Infirmes secousses !
Jadis des fiasques équivoques j’absorbais le fourbe
Népenthès aux saveurs délétères… Que le temps rebrousse !

Solo récrié par les veules aux creux immobiles
Impétueux aux regards affamés, aux ventres cireux
« Trembler à deux plutôt que vivre stérile »
C’est l’hymne qu’ils martèlent muets, de leurs yeux vitreux

Ponctions d’inutiles lueurs masquant l’inertie
Un balai d’immondes dansé par des mannequins sourds
Qui entend le cri que je scande, comme des banderilles ?
Mille avaries m’arriment à mes mondes, et mon corps est gourd.

Je suis mutilée par ces ombres arrogantes, gisant en flaque
Lasse des horizons malaisés, ces glauques promesses
Je ne veux que passer bellement, dans ce flou cloaque
Sans m’adjoindre quelque veule qui soit : solitaire liesse.

Fi des banales apocalypses qui tant vous envolent
Je suis l’ermite aux mille vies, sculptrice d’eaux-fortes
Bannissez moi de vos kermesses, de vos protocoles :
Mon air est fait de vos terreurs, je suis déjà morte.

W.

Coupable de n'avoir lui

2006-10-15T11:15:00.000+02:00

Invinciblement il me faut lever les yeux vers ce qui, en radical dérobement, s’accroche en fétus, en tessons… je ne vous écrirai plus je crois ; j’ai déposé les armes sur la gâtine molle et elles s’y sont enfouies: Difformité confuse.
Arrimée terrifiée au geste inopérant, à la volition morte, à la cangue enserrant un cou déjà brisé par des sujétions tièdes, je vous ai vu marcher sur l’empreinte de mes mots, et je vous ai perdus.
Presque fragile, je boîte… je parle en claudicant à ces hordes d’absents, aux visages mouillés de suées irrédentes : vibrions sédentaires aux voyages tronqués.

Une contiguïté existe entre l’œuvre et moi : presque tranquille je crois, presque fragile déjà.
Et rien n’est plus complexe que cette perception, l’immortalité n’est plus rien, son œuvre cicatricielle, cette peste imminente qui dessine à mes joues mille ornières injurieuses, achemine ses drames au caveau de mes lèvres, et scelle l’onction tragique d’une coulée sanieuse.
Si l’abjection m’accable, je me pavane encore, suave hasard funeste, je tombe en pourriture, j’intrigue, je me desquame, je vous offre mes charmes au lent pourrissement : nous vivrons mille siècles en fétides délices.

Dans l’épuisement, s’il devait advenir que ce corps s’abandonne au flux des courants qui le traversent, régressant par saccades au mode végétatif, ce ne seront que les signes univoques, un peu patho-logiques de la jeune Parque aux attraits pleins, cette parure mort-dorée de l’impitoyable viduité : quel deuil recèlerais-je juste avant l’exaction ? Prolégomènes à l’ablation.
Mon corps n’a pas trouvé sa place en ce monde inconscient, mon âme n’a pas trouvé sa place dans ces périples tièdes.
Je m’imagine à tendre vers des mirages talés, flaque nocive de gris ployée entre deux tranches de draps défaits, baignés.
Vivre… il n’est pas de mot plus frivole, bouche en cœur, jambes inertes, des pistes poussiéreuses, des vallées tant et tant dévalées.
Dormir, manger, faire l’amour, peindre des murs, monter des meubles, les démonter, les recoller comme des morceaux d’assiettes brisées, déménager ou s’enflammer : fuir l’habitude et ses habits d’ombrages purs.
Danser, mannequin vibrant de cire jaune insatiable, poupée dérivante, ronde-bosse enivrée qu’un vague Pygmalion a teinté de débâcle dans la lueur palmée de l’extrême déférence…

Avant de m’éveiller de l’ultime fatigue, dépressurisation en sas intermédiaire : les mosaïques métonymiques, superlatives porteuses de l’éligible vertige spéculaire, prestige d’une caste douloureusement glorieuse, visqueuse d’antiques lueurs qui s’échinent à survivre, je sophistique l’impact en guenilles placebo : Myrophore à l’orée des perditions létales… J’écume le nonchaloir, sédiments sans hasards.
L’infamie domestique, presque domptée, placide, sanguine et pléthorique, busc tordu, ambivalente de gouffres, je grave dans le tourment une ultime volte-face :

Pas de place pour l’aphasie, ni vraiment d’heures dédiées au songe, ne pas s’asseoir sur le plancher avec un livre comme mémoire, s’arrêter dans le flux des jours, c’est comme mourir, c’est comme s’éteindre ?
Fluide, légère, un sourire planté sur les dents, en projections holographiques d’inutiles rébellions, en espaces vectoriels…

Presque inutiles, le ciel empyrée, le trot des nébulées, tout ce vide suralimenté… je marche devant mes pas, dans l’écho d’outre foi.

W.

Assesseur

2006-10-13T10:05:00.000+02:00

En quelques heures dans un hangar froid, long et austère, assis derrière un banc, trônant comme un jury, j’ai vu défiler 559 personnes, ces 559 personnes logées respectivement dans 6 rues, vivent dans le même quartier et ignorent tout les unes des autres.

Dans la file j’ai reconnu mon père souriant et amusé, les voisins mesquins qui saluaient d’une moue crispée et hypocrite, leurs petites lèvres sèches, la mère des enfants roux que la mienne naguère méprisait et qui, elle, avait un regard sincère, puis j’ai vu une foule de gens que je n’avais jamais croisé, dont je n’avais jamais soupçonné l’existence : des jeunes gays sapés comme des putes et tout juste sortis d’une descente, des vieillards solitaires nyctalopes d’une nuit infinie, des femmes avec des béquilles et une cancéreuse à la perruque mal ajustée, des couples, des couples qui se parlent en criant, encore des couples, fuck les couples et leur bonheur en conserve translucide, votre bonheur m’indispose, une vieille dame qui appelait son mari sénile "mon chéri", des bourges pantalon de velours et des tiers-mondistes hirsutes, des blacks, des asiatiques, des sud-américains qui ne pétaient pas un mot de français, des rappeurs casquette enfoncée, démarche chaloupée et air de frime à la con, des bobo avec jeans déchirés et des pulls sans forme qui rougissaient d’avoir des noms à rallonge, des handicapés, des chaises électriques et des hommes pliés en deux, des femmes sans espoir d’une vie duelle, un ivrogne titubant à prendre l’urne pour un urinoir, des arabes, le paki du coin, des familles modèles qui restent là plus de temps que les autres, des enfants modèles embrassant le bébé qui dort dans les bras de la mère en regardant le jury comme pour qu’ils puissent témoigner de leur perfection (si jeune et déjà acteurs de leur vie), des jeunes femmes sexy dont deux que j’aurai aimé baiser debout dans l’isoloir et à sec, un pompier avec des cheveux oxydés, un gendarme, des écolos avec des haleines de bouc, des fachos au pas décidé, des socialistes et des royalistes, la droite à ma gauche, un ancien copain de classe, son frère, sa famille, des gens sinistres, toile d’araignée de leur propre vie, des gens qui en une phrase envoie de la lumière, des fantômes et des marbres froids, des accents doux du sud, des timides et d’autres qui, la peur dans leur yeux, haïssent déjà, des riches avec des sillons, des tranchées, des béances qui les séparent du mec d’en face avec sa grosse femme et leur colonie de gosses, des hommes indifférents au sort des voisins de palier, des passagers d’une vie qui n’a plus d’existence hors des murs rassurants de l’immobilisme, des gens qui défilent sans conviction avec le vote dévolutif en case de tête comme unique secours. En quelques heures, j’ai vu la Belgique me dire bonjour pour la première et dernière fois de l’année avant qu’elle ne retourne se calfeutrer dans son ignorance de l’autre, dans son ignorance de cet homme qui la veille avait teinté ses murs de sang sans que personne ne le sache avec comme unique trace une croix dans la liste des manquants.

G.

[H]elle

2006-10-04T20:10:00.000+02:00

Cette féminité héritée par mégarde, qu’en attendre, qu’y puiser sans que choix ne fussent faits ? Entre promiscuités f[r]ictionnelles, et grondements serviles : des visions d’urgence, peut-être un sixième sens, un reliquat guerrier ?

- je suis la femme publique, le livre aux pages vierges…

Des passifs inavouables, aux passés inflammables, la narratrice consciente, délatrice omnisciente…
Je porte en moi, fétide, un marais liquoreux, de rêves à la dérive et de préceptes graves, de muqueuses irradiées, les forceps oxydés de mes béances ombrées, … Et des éclairs lucides qui se mêlent au chaos, des souvenirs de reine et des mémoires de rien, engoncés dans la sphaigne d’une atrophie voulue.
Tous ces chants magnétiques hypnotisent ma peau.

- je suis la femme pudique, complément du possible…

Lasse, négligée par l’oubli, ne sachant gouverner mon regard qui se meurt, ne pouvant que figer le faisceau de mes yeux sur cette chair flaccide, que l’on dirait fragile, nécrosée, illogique, flottant en turbulence dans le céleste amnios.
L’imagination est charnelle par sa matière : le mot « intimité » cogne comme une clameur.

- je suis la femme-pubis, aux marques délébiles…

Il y a, sur ma conscience blafarde, quadrillage insolite : des tavelures absconses s’étoilant stochastiques, comme un carambolage de sens prêts à se rompre ;
Il y a comme un éclat qui alourdit ma vue, un spectre de pur désir se défenestrant, amorphe, des interstices cillaires, et comme une contracture longue et vibratile, une arabesque- écume, qui encourbe mes lèvres… toile tendue de lumière délavée, la captieuse dissension bradant ses eulogies dans un fracas de réticences délurées.

- je suis la femme-hélique, aux levers essentiels…

Mes yeux embryonnaires, opacifiés de vair, ne soulignent qu’à peine la houle de deux mains fières, qui cherchent à envahir les défenses qui s’affaissent, percutant le fou rire que ma gorge façonne.
Artificière artificielle frigide dans la gloire illusoire d’un corselet de derme, j’engrange mes absences, dématérialisée ; si floue et tressaillante, il semble que l’horizon ait marqué un arrêt.

- je suis la femme-public, les séquences du vaste…

W.

Nicht Hereinfallen auf… wie andere…

2006-10-03T23:19:00.001+02:00

Regarde ! il faut que tu voies le bourbier du regard qui t’érige Golem, qui tourne autour des peaux qui se décollent du ciel, abdique sans sommation, sans saignement, sans foi.
Abdique mille fois.
Il y a dans l’incolore que les cieux déploient des brûlots qui s’écharpent des bouches argilacées , il faut que tu regardes, démuni de paupières, ce qui coule, futile, des longues estafilades, car vois tu, petite sœur, j’ai saisi le couteau. « Je » est Dieu.

Vois, ma pupille s’exalte dans son socle viride, vois s’ouvrir ce hiatus dans cet œil qui t’observe :

Je suis l’incantation.
Tu te dessines un Dieu.
Je te fabrique un Monstre.

Pour bien ourler la fresque de ta putréfaction
Pour alourdir le poids de tes stupéfactions
Pour traîner dans la soue tes pâles exactions

Fille d’un peuple d’esclaves sourds, éblouis de fruition !

Engendrée par la dévotion, la Piété, le Péché, ils me disent « l’Egrégore », cernés de visions crues.
La résonance infecte des mouvements carnés, le vibratoire immonde des païennes curées : j’orchestre vos incestes, je danse sur vos ivresses.

Je suis l’incantatoire.

Peccables, insensés, dévots rudimentaires ! grugeable, irrédente, j’allie force et matière : vois ! je suis corps éthérique : baise ma bouche qui pleure ses partitions mutiques !

Je suis la débauche, la paresse, pute christique au ventre vierge, engloutis-moi dans les bassesses de tes déploiements : comment peux tu douter de moi, je suis ce qui crie dans ta voix.

Empuse famélique dévorant tes famines, lucifuge terrée à l’ombre de tes vertiges, vulve cosmique béante appelant le Sacrifice : « Je » est Dieu
« Je », est la prostitution, la fierté, le carnage : le glacis des parjures patine des mains aptères, tu me pares déjà du vêtement de kénose, oublieuse de l’inintelligible nuit.
Vois ! L’ombilic se tord, ophidien et obscène, ex-nihilo d’écume aux mousseuses rinçures !
De primaires instincts altèrent ta vernissure ; le collectif inerte t’inocule son tournis.

« Je » était mort déjà…

[ Dieu est pire ou plus loin que le mal, c'est l'innocence du mal.] – Georges Bataille

W

La Muse

2006-09-29T19:54:00.000+02:00

Quand l’ombre se jette sur la terre et couvre sa poussière d’un noir commun crieur de lune, l’homme loup hurle sa prière. Chaque soir il implore les muses, il invoque leur courroux, leur chant immuable, il s’étend les mains ouvertes pour qu’elles viennent cracher dans ses paumes un halo d’inspiration, une force indépendante qui glisse et fuit comme l’anguille sous la roche. Parfois il reste des heures, enfermé dans sa cage à attendre qu’elles disposent et se déposent, brises aériennes, éclairs automatiques à marquer son âme d’une mélancolie vagabonde qui l’intronise écrivain délié des frustrations, acteur de son âme et pantin des voix muettes qui le libèrent de leurs moqueries narcissiques.

Alors le mouvement commence, la lente montée du ressac, les vagues brisées, menteuses vengeresses érodant sa digue, son tremplin vers le beau. Il est dense, ce mouvement transi d’images, il percute, noie l’esprit, balaie les seuils et abandonne dans sa fuite temporaire des syllabes frétillantes, des poissons d’or aspirant de l’air dans une apnée mortifère. Il l’éventre, le vide sur la jetée, expose ses tripes sur la plage blanche. Il le couronne de dépendance, mannequin de son intention, il le délivre de lui, de son immobilisme, de cette manière toute particulière de justifier sa vie dans l’absence de rythme.

Il ferme les yeux quand elle arrive sa mue, il la devine nue, ses ongles dans sa chair, il lit à voix haute les lettres de son corps, voyelles dans les rondeurs, son dans les seins et consonnes dans la déchirure. Il s’inscrit dans sa peau, l’a fait sienne. Il déverse son verbe, sa faconde comme il féconde. Elle le regarde candide tueuse, elle le porte, le soulève, l’attache dans sa toile, elle l’allitère, le défait de ses chaînes.

Elle pousse sa main sur ses défenses, elle les démonte une à une comme elle le déshabille, unis dans l’impudeur des silences. Elle guide ses doigts entre les lignes, elle boit son buvard, elle le nourrit de lèvres à langue en murmurant les accents. Elle le vampirise en ventriloques, beat dans les valves du cœur, elle lui donne vie sa prophétie, son but, sa première envie et dernière impression.

Quand il ouvre les yeux dans la violence de l’écrit, il voit le visage pur de sa muse, bouche couchée de blanc, il la décrit dans ce qu’elle lui dicte. Il la désire dans toutes les positions où elle l’écartèle. Il lui promet des leurres, il lui vend ses os dans les changements de saisons, il se donne entier avec sa peur, sa crainte qu’elle s’échappe comme elle l’a frappé dans une attente sourde. Elle est là, filet de sable entre les phalanges, à n’exister que parce qu’elle est susceptible de disparaître. Il lui donne un nom, un passé, une mémoire, il l’inscrit dans l’avenir, il la lie Lys dans ses entre-lignes, il l’aime dans chaque mot qu’elle fait naître, dans chaque dessein qu’elle colore en lui. Elle est forte même si elle pleure entre les sourires, elle est sa barque, son courant, son lien vers le vrai. La nuit quand il s’enferme contre elle, il est plus libre que dans les bois de son enfance. Elle est tout dans tout ce qu’il écrit, dans chaque vers, elle l’apostrophe dans chaque strophe et lui sourit même dans les points. Suspension du temps, elle plane immense comme un ciel, elle lui dessine une larme, elle trace un sourire en travers et met du baume sur ses joues. Elle lui donne sens, il lui dresse un autel, il se prosterne en psaumes ventre à terre. Elle pose impériale son talon sur sa joue et il lèche son cuir les bras assujettis à ses mollets nus, le regard planté dans son con de syntaxe.

G.

Chienne de garde sans collier

2006-09-29T10:36:00.000+02:00

Regarde toi, petite fille, aux frontières de ta nuit, regarde toi, gaillarde empesée à l’envie tu cries tes advertances soigneusement concrètes, ces crachins, ces soupirs désembusqués de toi, ces charités fébriles en recueil machinal.

Récrie donc ta quête, je fais semblant d’y croire, aspirante vassale des mornes fibrillations, tributaire des hasards geignant dans tes entrailles.
Tu as faim, oui je sais tu as faim, de queues démentielles, de festoyade charnelle, et pour ça tu es prête à vendre tes certitudes.

Ne secoue pas cette face d’une véhémence glabre, je ne sais que trop fort qui tu trahis déjà, judassique hétaïre au ventre souverain, aux hâtes concentriques d’épicentre hystérique.
Qui crois-tu mystifier dans tes discours tactiles, lorsque tes yeux dévorent la peau moite de ton crâne, quand ta pudeur s’effondre en spirales vulgaires ?

N’était-ce pas toi hier, lorsque rien ne chantait dans ton ventre inconstant, qui arpentais les vrilles des continences blêmes ? exultant de briser les cycles délétères des attelage mixtes voguant vers le banal, tu versais sur quiconque copulait marital tes œillades breneuses empreintes de pitié.
Mais là ça crie liquide dans le creux de ton corps, à cet endroit tragique, l’âtre de tes fracas.

Ça pue la solitude lorsque tu te fais femme, ça brûle les amplitudes de la faim qui tenaille… Par trois fois renie-toi avant le chant du cygne, signe ta radiation de l’ordre des autarciques.

Oui je sais tu as honte de tes regains femelle, la fureur s’amoncelle sous tes yeux qui se baissent, oblate tourmentée par l’odieux héritage : ce besoin médullaire d’holocauste évéen.

Petite chienne grégaire dévorée par le stupre, tu t’engloutis, noueuse, au plus sale de ta hargne : fourreau d’une lame blanche au métallique charme, destin patibulaire : sous-fifre hormonale.

Le feu perle à ton œil, exhérédée, perdue : pas moyen d’endiguer cet instinct d’animale, et tu bouges sous le joug de l’intrusion caudale, vibrionnant en pleurs lorsque l’éclair cisaille ta muqueuse harassée de putain habitée.

Tu en crèves de souffrir du trop-plein vacuitaire, l’appariement te souffle ses promesses mielleuses, et si et si, pas vrai ?
Se couler dans le moule du confort conjugal, les projets d’à-venir en guise de lumignon.
Il a suffit d’un trait d’endorphines coïtales pour répudier tes vœux, branle bas magistral, apostasie charnelle, tu es prête à damner ton infini tronqué pour un geste enjôleur, une caresse troquée contre un morceau de leurre.

Allez, rentre chez toi, dans ta tour de Babel aux mille pierres posées par des hombres de passage, c’est le prochain peut-être qui fermera ton gouffre, moi je n’ai fait qu’humer tes apostrophes bestiales, assouvir moi aussi le monstre qui bouffe mes tripes, abjurant un instant mon Graal monastique.

W.

Hommes aux visages éteints

2006-09-27T02:31:00.000+02:00

Tu la veux ta baffe Giseyle ?

A l’implorer de te battre, de te fouetter, de te cracher au visage et déposer sur ton faciès hautain de nuit glacé le quolibet de la honte, scarification dans ta chair des souvenirs de domination. Tu l’as castré, je te l’ai déjà dit, mais je le redis, tu l’as castré ton mâle, ton homme, ta vérité de l’homme, celui que tu quémandes dans tes fantasmes de tromperie, sous la forme des voisins ou des percepteurs, impositions ou cachet sur ton derrière, au tampon énergique et brillant de lettres estampillées du foutre chaude-pisse.

Tu t’émancipes mon colibri, tu voles en surplace mais avant tu rampais, tirée par les cheveux, amenée à la grotte pour déflorer ta vertu, ton innocente candeur sanctifié dans l’idéal d’un il vagabond et indépendant, aux bras protecteurs et à la sensibilité écorchée, aux blessures vives mais maîtrisées. Tu veux t’abandonner mais il est là faible et fragile, comme tes copines à chialer sur la disparition des moineaux du centre-ville. Alors tu le secoues, tu lui demandes de te remplir la bouche de doigt, de déchirer tes bas joues pour que ton visage se jokérise, cuter de haut en bas quand tu riras. Tu demandes qu’il te fasse mal, plus loin, plus fort pour te sentir vivre, tu demandes qu’il te frustre, qu’il ne soit pas ton esclave mais tu continues de donner les ordres, tu l’infantilises en le nourrissant de ton sexe sale, tu lui tends comme une carotte. Tu ne pries plus, tu ne crois plus en rien, la fidélité, elle te fait rire autant que lui depuis des décennies.

Tu te greffes une queue ma chérie, tu l’agrémentes de pâtes, tu la modèles, lui donne une taille convenable, tu t’armes d’un gode, tu vas l’accuser de te faire lécher tes copines, de les pénétrer d’un mouvement idiot des hanches avec la ceinture de ta mère. Parfois tu auras même envie de l’enculer ce pauvre type là qui attend ses ordres comme un lion en cage, un lion anesthésié aux calmants, comme ces requins d’aquarium avec ce nageur au milieu qui leur ouvre la gueule pendant qu’ils coulent et dérivent. Glisse ta tête, enfant de l’histoire, viens la poser dans nos mâchoires, joue ton cirque et laisse toi écraser en un coup de dent. Tu crois qu’on la sort par plaisir, qu’elle se vide naturellement dans une volonté pernicieuse de destruction, tu crois qu’on est heureux d’être élan animal tendu vers la conception d’un acte sans but, tu crois qu’on est heureux de n’être qu’un jet, même pas courageux, un jet par saccade, d’être le qui permet la réalisation.

On les porte tes angoisses, on les a fait nôtres. On les ressent tant qu’on ne s’en dissocie plus, certains se refusent à voir que nous ne sommes qu’un à présent et que nous devons avoir envie de baiser nos pairs, nos pairs complexés encore et pour des millénaires des humiliations subies.

G.

Absence

2006-09-26T11:30:00.000+02:00

Il avait vu l'absence, elle était blanche
blanche comme un dernier éblouissement

un horizon de semblants
un azimut défié, perdant

Il avait vu l'absence, perdu au change
Le noir n'était qu’avenir, plus sur chairs

aveuglément, là sous la terre
se souvenir , contraste amer

Il s’est enduit d'absence, comme une revanche.

...

Elle avait dit à bientôt, comme une excuse
filet de voix coulant comme un fil d'ariane
que du bout des fièvres, il retient : une ruse
qui n'abuse que de la raison, qui la profane...

Il avait vu l'absence, elle était blanche
blanche comme l’incision d’un mutisme lent

...

aveuglément, là sous la terre
des souvenirs, pire qu’un enfer

et pour toute chair, les courbes de l’absence.

Les bouges rouges

2006-09-26T01:17:00.000+02:00

Femmes suaves, métastases du désir, qui bouge dans les bouges avec les verres sur la tête, immobiles, sous la saccade des fesses fières. Lourdeur de la peau plaquée au tissu, les yeux baissés pour ne pas croiser le leur. Accroché, attaché, assujetti, vissé à leurs voix de tête. Bon sang, leurs dos, v indécent de chair à vif qui vous toise hautain comme le visage d’une petite bourge bruxelloise.

Faible et fragile. Et quand sous les coups de beat des boîtes bombées de torses, on se démet assoiffé de salive teintée de sang, c’est leurs langues salines que l’on suce. La bière sans mise, démise au point de chute, de courbe, bandée dans l’arc, défense mise à nue. Etre dieu, d’un coup, sans semonce, avec les corps unitaires de l’atmosphère, tringler la terre la bouche en ouverture dans une danse, une transe crispée des mouvements désinhibés et baiser l'espace les mains sur leurs jambes, grippés à leurs culs, les yeux brûlés dans l’enfer de leurs gouffres.

Et les courses au motel, titubant imbibé, avec les infatués marins, les claudicants, les estropiés, les déprimés de l’Europe, le grand foutoir, le sud et l’est comme terres d’espérance à vomir la vengeance dans les passes, ne laisser aucune trace. Et les murs qui suintent le sexe, les râles, les cris étouffés, les douches, les portes qui claquent quand ce ne sont pas les coups.

Vols de hérons dans le ciel haut de Tana avec les rizières en horizon et la misère en couche comme pour baliser l’écho d’une jouissance monétaire. La tête posée contre la fenêtre, le souvenir du sel de leurs bouches. Et se regarder en reculant dans le reflet laissé par la nuit, la nausée collée au bide d’être passé près du gouffre, de la béance de ceux qui déflorent la beauté du monde en l’achetant d’un rire gras.

G.

Le couple

2006-09-26T01:15:00.000+02:00

Il existe des cages dans lesquelles parfois on s'enferme parce qu'au fond de soi l'on est certain de mourir en étant libre. Parce que la vie se refuse à nous et de sa brillance centenaire nous nargue en rire gras comme le murmure des ancêtres repus du temps, creusant des cavernes d'amour sous terre, élevant des ponts de boue pour accueillir les anges déchus, les brisés, les célestes qui pleurent comme ils chantent dans l'errance de la solitude.

Il existe des prisons que l'on se crée pour se protéger, juste parce que la lumière est criarde et brûlante au bout du tunnel de l'amer. Alors on vit avec des oeillères et quand les regards nous percent et nous frôlent, on tombe les paupières comme s'étalent les mannequins de paille sur les champs de la guerre.

Il existe au bout du compte, au bout de nous, un espace comme un éden dit-on tout bas comme si on n'y croyait vraiment et de ce lieu défendu jaillissent des arcs-en-ciel, des chimères, des prières millénaires qui bercent et consolent les hommes qui se sont vus vider leur sang, leur mémoire pour survivre.

Il existe un homme qui marche sur un chemin, une route qui doit l'amener à se dépasser. Sur la route près de lui, dans la même foulée, sous la même lune et dans le même axe, une femme tient sa main, elle le guide et lui sourit de son visage tendre et serein pour lui dire qu'il peut se taire, qu'elle a compris que dans son silence il y avait cette complicité qu'elle avait devinée, qu'il avait suggéré.

Parfois quand il essaie de lui parler ce sont juste ses lèvres et ses paupières tristes qui se brisent de rides et de fossettes et sans qu'un son ne sorte il lui fait la plus belle des déclarations, celle de n’avoir aucun mot pour lui dire ce qu’il vit.

G.

Rêve de violence

2006-09-26T01:14:00.000+02:00

J'ai pris ta gueule, je l'ai arrachée. Il la tenait en joue assis en face d'elle avec un gun dans sa face jaune de trouille. Elle n'osait pas bouger, moite odeur de pisse sous sa chaise avec la vue de Marseille qui tournait devant moi, dans la fenêtre ronde à 360 degrés. C'était noir et blanc et je continuais de dévisser sa nuque sans qu'elle ait le temps de prononcer un son, la chaise qui claudiquait sous mon poids. Lui riait au fond dans le fond, d'un rire rouge, avec ses dents séparées de grands espaces et les postillons qui partaient à chaque bruissement d'éclats.

J'allais la tuer sans aucun doute, je la tuais pour les milliers d'autres qui avant elle avaient fomenté la mort des combattants mâles, la perte des repères, alors que les chiennes stupides n'avaient au fond de leurs rêves salaces fait qu'implorer la résurgence d'une fange grossière d'hommes barbares et primaires, de primates qui les font se sentir femmes objets, dominées et obsolètes dans leurs tentatives de pouvoir.

Pute, salope, chienne, je te démets la gueule et ma main striées de sang, rainure diabolique sous mon rictus de haine, se ferme en poing pour achever de te rendre à la terre.

G.

Voyage shamanique

2006-09-26T01:08:00.000+02:00

Il est dans le silence de ma tourbe intérieure
Un vacarme infrangible qui parjure mes spasmes
Une vision d’alter un partage-marasme
Une voix séculaire, un ménechme hâbleur

Des saturnales sourdes abrutissent mes dogmes
Irritant les parois de mes sons autochtones
Il est des stances brutes, pétales de virulence
Dans mes abymes enflés d’infinies nonchalances

Dans l’envers du décorps que l’infini terrasse
Méandres infernaux, germinations pyrrhiques
Adné à cette fusion, sans que la mort m’efface ;
Des averses vulcaniques timorent ma gestuelle.

{mon Amour…}

Des secousses m’accablent comme des genèses mortes
Ton ombrage me sépare de l’oubli pélagique
Ta gloire gît en écueil sur ma route tragique
Et le ciel atomaire divague ses longues hordes…

Il me pousse des membres, des squames, des ongles, des ailes
Vitruve prophétique au masque triomphal
Je balbutie déjà les morbides appels
Métamorphe transi dans le vide claustral.

{mon Amour je me meurs, l’agonie baptismale m’effleure de ses ardeurs , j’emporte dans mes haillons la cédule tâchée de langueur humorale, mes pensées en charpie, et ton nom immortel…}

mes naissances latentes bouillonnent dans l’amnios
qui s’éploie en vagues d’antique conscience,
je suis enfin au Monde, parcellaire homogène,
et vibre à l’unisson des siècles et des planètes…

W

Je ne jouis plus

2006-09-25T22:33:00.000+02:00

Je ne jouis plus

Plus d'envie, pas de possibilité d'envie. C'est mort dans le futal, carbonisé des émotions. J'ai la berne en étendard. Et les images qui crachent leur nausée et leur teint morbide dans l'écran sauvage, les feuilles aux doigts noircis finissent dans les caisses en plastique qui sautent au coin des rues. Ca pisse rouge, ça broie du noir, mes frères assis par terre, la tête molle et le regard baissé. J'ai honte d'être un homme fantôme. Et je bute, culbute sans création, je frotte, je me rembarre dans les piaules moisies des atomes éphémères.

Je ne jouis plus.

C'est dans les buttes de rêves, dans les rues étroites que je cravache et fouette les visages courbes. J'écartèle, je vomis, je rumine les écarts, j'arpente les bacs de merde, gravite la tête en bandoulière et cisaille les plaies imaginaires. Donne-moi de quoi laver la boue, frôle ma peau, bousille mon ego. J'ai foutu en arrière les mèches de la lie, la main voûtée dans le caleçon, je le secoue, le triture, le tend et l'offre en jachère au plus offrant. Mais je ne crache plus, le vent de travers, la fumée de biais. Je suis flou, vague et c'est tout.

Je ne jouis plus.

Je plaque des corps, le tronc figé, la tête en brume. Je crise dans l'asthme. Je ramone, tamponne, végète des heures durant dans ces arcs sans visage. Je pétris la peau en soubresaut. J'y suis presque parfois, prêt à lâcher la bride qui m'enserre, le regard en œillère. Perdant le nord, je tire des coups en l'air, éjaculant de fantasmes. La nuit dernière j'ai nagé dans la mère, j'ai noyé mes chimères dans ses vagues de profondeur. L'apnée en défi. Prends, dégage, rends-toi, fuis, brûle, j'ai brisé la mosaïque fatiguée.

Je ne jouis plus.

Je suis mort, éteint dans le caveau sans nom, oubliant de vivre, de rendre la frénésie des accès idéaux. J'ai eu tout faux, à cultiver des armées de pantins hystériques sur la combustion des regrets. J'ai prié les matins de chanter un autre râle et j'ai mis le frein, désaxé en glissade. J'étais enclin naguère à verser dans les chemins de traverse et j'ai filé droit dans les toiles d'absence. Penseur passif assis sur la pierre désarmée, j'ai posé la contemplation en action. Et j'ai fermé sa gueule au gosse, je l'ai bouté hors des conceptions, je lui ai volé son sourire.

Je ne jouis plus.

Je me branle dans vos bouches, je me vide en hurlements. Je vous prends par l'arrière, je vous bourre dans l'absurde. Je m'absous en victime consentante. Je saigne, je griffe vos miroirs, je fracasse mon poing entre vos dents de jade. Je pisse dans vos faces maudites, je vous humilie et je m'ennuie. Je me le pose sur la tempe, je monte sur la rambarde, je tends la corde, je bande mais je ne jouis plus.

G